Sex + Dating
Als Solo-Backpacker verliebst du dich wahrscheinlich mindestens einmal, mehr als zweimal… vielleicht sogar dreimal. Frei von Stress, Erwartungen und Hemmungen wird es eine schwindelerregende, fantastische, schnell vollendete, einmalige Portion Liebe sein.
Es wird auch so schnell enden, wie es begonnen hat.
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In Budapest traf ich Svein. Er sagte mir, sein Name sei Sven, um Verwirrung zu vermeiden, und weil Sven ehrlich gesagt nur sexy klingt als Svein, die norwegische Version von Arthur. Ich sah ihn an der Bar an der Wand lehnen, alle zerzaustes blondes Haar, kunstvoll zerrissenes ironisches Van Halen-T-Shirt und abgewetztes Converse. Ich stellte mir vor, er roch nach handgerollten Zigaretten und Meersalz. Er wohnte im Schwesternheim, arbeitete mit Schimpansen in einem Labor in Norwegen und liebte heimlich das Musiktheater.
Wir haben zusammen an der Bar getrunken. Zurück im Hostel befehligten wir den Gemeinschaftsraum, machten uns an die riesigen, geselligen Sitzsäcke, trieben betrunkenes Stöhnen, legten Kleidung ab und beweisen uns, wie weit wir von zu Hause entfernt waren.
Die nächsten Tage setzten sich in einem Dunst von Straßenkreissägen und einem gemeinsamen Badezimmer-Rendezvous fort. Wir saßen in den Thermalbädern, spielten schwimmendes Schach und schlürften mit rundlichen ungarischen Männern an Rakia, schlugen jede einzelne der „Ruinenbars“in Budapest ein und fanden ein winziges Teehaus mit geheimen Gängen, das zu perfekten Ecken für heimliche Sitzungen führte. Ich fragte mich, wie viel ein Studio in Oslo kosten würde und wie schwer es war, Norwegisch zu lernen.
Eines Nachts, nachdem er ein Glas Pálinka zu viel getrunken hatte, beugte er sich vor und verteilte den Mageninhalt (Kalbspörkölt) auf dem gesamten Boden des Gemeinschaftsraums. Am nächsten Morgen verließ ich Budapest in Richtung Balaton, eine Oase am See für die Müden. Eine Notiz von ihm steckte in der Tasche meiner ausgefransten Jeansshorts: „Ich denke, du bist das Mädchen für mich.“
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Dann war da Brett, der große, etwas unbeholfene amerikanische Junge, der sich von seiner oberen Koje zu meiner beugte und fragte: „Was liest du da? Oh, Proust? Ich auch."
Wir schworen, in Kontakt zu bleiben, machten vorläufige Pläne für ein Wiedersehen in den USA und zogen prompt weiter.
Mit den großartigen Visionen zweier aufstrebender Expat-Schriftsteller, die den „urigen Charme“von Krakau erkundeten, saßen wir auf dem Hauptplatz, schlenderten die Grodzka-Straße hinunter zum Schloss Wawel, vorbei am Textilmuseum und dem Denkmal für den geliebten polnischen Dichter Adam Mickiewicz. Wir lagen in der Sonne, machten Kreuzworträtsel und aßen süße Käsepierogien. Wir scherzten über New Yorker Pizza gegen Chicago und fühlten uns wie Frischvermählte auf Hochzeitsreise. Ich setzte mich auf ihn im Park und neckte ihn, als ob ich seine Vorlieben und Abneigungen kenne, als ob ich wüsste, dass er sein Zuhause mit gebrochenem Herzen verlassen hat und dass er sich heimlich als der nächste große amerikanische Romancier fühlen könnte.
In den nächsten zwei Nächten schliefen wir zusammen auf einem schmalen Bett in der Coed-Herberge und gaben vor, die Körper des anderen zu kennen. Langsam berührten und küssten wir uns mit falschem Selbstvertrauen. Ein wehmütiger Wunsch, uns nach Monaten von zu Hause zu verbinden. Sein Flug nach Spanien ging am Morgen. Wir schworen, in Kontakt zu bleiben, machten vorläufige Pläne für ein Wiedersehen in den USA und zogen prompt weiter.
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Die letzten Tage meiner Reise habe ich in Frankfurt verbracht, in einem Hostel im Rotlichtviertel, zwei Blocks Strip-Clubs und staubigen Dildos in neonbeleuchteten Schaufenstern. Der Check-in-Bereich war auch die Hostel-Bar; Ich setzte mich auf einen Drehhocker, um die erforderlichen Formulare zu unterschreiben, wischte mir den Schweiß von den Wangen und Augenbrauen, Überreste der langen Zugfahrt. Ein frostiger Pils erschien vor mir, und da bemerkte ich den Jungen, der zu meiner Linken saß.
"Es liegt an mir", grinste er.
Ich war verliebt. Er trug eine steife, schmale Jeans, die Haare standen wie von einer unsichtbaren Brise auf dem Kopf, eine Kameraausrüstung und ein zerfetztes Bukowski-Taschenbuch auf der Bar vor ihm - direkt aus Brooklyn; Ich konnte einen von meinen erkennen.
Alex war der kürzeste, aber der, der am längsten an mir klebte, wie Spätzle in deinen Zähnen, glatt, so dass du mit deiner Zunge darüber streichen musst. Wir gingen über die Brücke in Richtung Altstadt, fütterten uns gegenseitig mit Würstchen und tranken im Biergarten Apfelwein, schlossen uns einem deutschen Junggesellenabschied an und verkauften penisförmige Schmuckstücke und Miniflaschen an ahnungslose Touristen. Wir dachten an ein Leben auf der Straße und gaben unsere Williamsburg-Studio-Apartments für Rucksäcke und Bahntickets auf. Es fühlte sich seltsam real an, die Möglichkeit einer Zukunft. Wir lagen am Fluss, nahmen an einer Geburtstagsfeier in einer unterirdischen Bar teil und versuchten, mit einer Gruppe von Urlaubern aus Argentinien Tango zu treiben. Als die Sonne unterging, wartete ich darauf, dass er mich küsste.
"Ich kann nicht", sagte er. "Ich habe … jemanden, der mir in New York wirklich am Herzen liegt."
Betrunken schlug ich ihn. Ich ging verlegen zum Hostel zurück, weinte und wollte, dass niemand in meine Richtung schaute. Eine Stunde später klopfte es an meiner Tür. Er stand da, griff nach mir und legte seine Lippen auf meine. Ich habe in dieser Nacht in seinem Bett geschlafen; Wir sagten kein Wort, tasteten mit elektrischen Fingerspitzen und Zungen, ein Ozean trennte uns von unseren Verpflichtungen, unserer Selbstbeherrschung.
Ich verließ sein Zimmer. Er reiste am Morgen nach New York ab.
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Monate später, nach einer Nacht in den schmerzlich angesagten East Village-Bars, die Sie durch eine gefälschte Telefonzelle betreten oder indem ich in einem genauen Rhythmus an eine Tür im hinteren Teil einer heruntergekommenen Taqueria klopfte, saß ich am Straßenrand und lehnte mich an meine Freundin, genießen Sie unsere 1-Slice-Pizza in der Stille.
Ich schwöre, ich fühlte ein Knistern in der Luft. Ich sah auf, um ihn dort zu sehen. Alex. Crossing Bowery in den gleichen Jeans. Wir schlossen die Augen und legten gleichzeitig fragend die Köpfe schief. Ich senkte meine Augen, konzentrierte mich wieder auf meine Pizza und er ging weiter in die klebrige Nacht von New York City.
