Alle Fotos nach Autor. Verwendung nur mit Genehmigung.
Tom Gates war 2 Nächte vor dem 11. September im World Trade Center. Hier ist, was er am Morgen gesehen hat, 50 Blocks vom Ground Zero entfernt.
DIE MEXIKANISCHEN BAUARBEITER SCHREIEN WIEDER. Sie hatten tagelang geschrien und meistens Witze über die Mütter des anderen geworfen. Normalerweise freute ich mich über den Rückzug ihres Gesprächs, das sich vom Boden hinauf durch die klobigen Heizungskanäle in mein Hochhausbüro schlängelte.
Diesmal war das Geschrei jedoch anders. Dringend. Dinge über Gott und Schimpfwörter und dann noch mehr Dinge über Gott.
Mein Assistent war mit einem Blick an der Bürotür. Ein sehr schlechter Blick. Zeigen.
Mein Fenster ging in die Innenstadt, ungefähr fünfzig Blocks von der Stelle entfernt, an der die Hälfte des World Trade Centers schwelte. Das Feuer befand sich in seiner Mitte, als hätte es gerade einen Schlag von Wolverine erhalten. Etwas ragte aus seiner Brust und tropfte Feuer.
Wir haben den Fernseher eingeschaltet. Der Fernseher gab uns die Antworten. Das Flugzeug. Der Absturz. Das Zittern der Kommentatoren, die noch nicht darüber nachdachten, wie berühmt sie dieser Moment machen könnte.
Wir stapelten uns in einem anderen Eckbüro mit freiem Blick auf das WTC und den Empire State, die acht Blocks von unserem Fenster entfernt standen. Wir haben ferngesehen, dann das Fenster, dann das Fernsehen. Wir vier in diesem Büro. Wir vier waren verblüfft.
Wir sahen zu, wie das zweite Flugzeug den zweiten Turm traf. Das schallisolierte Glas bewahrte uns vor jeglichem Lärm. Jemand hatte die Stummschalttaste gedrückt, aber die Aktion wurde trotzdem ausgeführt. Ein Flugzeug vom Himmel, das ein Gebäude aus den Grund schlägt.
Ich war zwei Nächte zuvor auf einer Party im obersten Stock des WTC gewesen. Ich erinnerte mich, wie das Gebäude im Wind schwankte, wie es geplant war. Ich erinnerte mich, wie ich meinen rotköpfigen Kopf gegen das Fenster gelehnt hatte und nach unten schaute und dachte, dass ein Gebäude wie dieses nicht einmal existieren sollte. Es war ein überirdisches Gefühl, von diesem hohen Punkt herabzusehen.
Die Leute waren jetzt da.
Leute waren drin und starben. Gedanken schossen durch meinen Kopf, die ich nicht haben wollte. Waren die Leute in den Flugzeugen am Leben? Würden die Leute in der oberen Hälfte runter kommen können? Würden Hubschrauber auf das Dach fliegen oder war das etwas, was nur in Filmen passierte? Warum gab es keinen Superhelden, der den brennenden Spalt kalt einfrieren konnte?
Ich hatte meine Kamera. Ich habe Bilder gemacht. Ich hatte das Gefühl, ich sollte keine Bilder machen, weil ich wusste, dass ich den Tod dokumentiere. Ich würde sie später entwickeln lassen und wäre so angewidert von mir, dass ich sie bis letzten Dezember in einer Schachtel aufbewahren würde, ausgegraben erst, nachdem ich mutig eine Flasche Chianti getrunken hatte. Sie sehen sich jetzt die Bilder in diesem Artikel an.
Es gab viele Minuten, in denen nichts passierte. Wir haben nicht geweint. Wir waren nicht hysterisch. Wir eilten nicht zu den Telefonen. Wir rannten nicht zur Treppe. Wir standen einfach da, bewegungsunfähig, vierundzwanzig Stockwerke in der Luft und sahen zu, wie zwei 110-stöckige Gebäude brannten.
Das erste Gebäude fiel. Es war uns nie in den Sinn gekommen, dass dies überhaupt passieren würde. Wir haben zusammen mit der ganzen Welt gesungen. "Oh mein Gott."
Hinter uns stieß der Fernseher mit einer Schleife des Flugzeugs gegen Turm zwei. Vor uns schlug Tower One. Es sah so aus, als hätte jemand die Beine darunter herausgenommen. Der Staub, die Asche und die Gebäudeteile flogen so weit nach oben, dass wir zum ersten Mal über unsere eigene Sicherheit nachdachten.
Das war, als wir Angst bekommen haben. Stell dir das vor? Wir hatten das alles beobachtet und vergessen, Angst zu haben. Aber dann sprachen die Nachrichten über ein Flugzeug in Washington. Kampfjets begannen in Lower Manhattan zu dröhnen. Der Empire State saß da und schaute uns an und klopfte uns auf die Schulter.
Mein Vater hat mich angerufen. Ich hatte seit zehn Jahren nicht mehr mit ihm gesprochen. „Was ist da unten los?“Ich dachte über den Brief nach. Wie er mich bedroht hatte. Über ihn, der mich als Kind durch das Haus geführt hat, weil ich zu fett war, um ein Baseballstar zu sein. Darüber, wie ich ihn krank gemacht habe und ihn angewidert habe und wie ich aus seinem Blickfeld verschwinden sollte. Und dann über die Mexikaner unten, die immer noch schrien. Wenn er hier wäre, würde er sie Spics nennen und mir sagen, dass sie mein Stipendiengeld gestohlen haben und dass sie alle faule Bottom Feeder waren, fast so schlimm wie die…
"Ruf mich nie wieder an."
Wir sahen zu, wie das zweite Gebäude mit dem gleichen Schock fiel, den wir fühlten, als das erste einstürzte. Die Trümmer schienen diesmal weiter nach oben zu fliegen. Die Leute sahen jetzt von gefährlich nahen Dächern aus zu und ich wünschte, ich könnte sie aufheben und sicher auf den Bürgersteig fallen lassen.
Es gab kein World Trade Center mehr. Es war verdammt noch mal weg. Das haben wir gesagt. "Es ist verdammt noch mal weg."
"Können wir gehen?" Jemand im Büro sprach mit mir. Mir wurde klar, dass ich das Sagen hatte. Der Chef. Ich fühlte mich wie ein Elternteil fühlen muss, nachdem er sein erstes Baby nach Hause gebracht hat. War das der richtige Schachzug? Natürlich war es das. Ja, wir könnten gehen.
Die Straßen von New York hatten das Gefühl einer Feuerwehrübung. Alle waren sich nicht sicher, wohin sie gehen sollten. Die Leute beschimpften ihre Handys, weil sie nicht funktionierten. Jeder schien nicht in der Lage zu sein, etwas oder jemanden zu finden. Murmeln hüpften durch die Gehirne aller. Massenverwirrung.
Wir Manhattaner waren unter Verschluss und konnten weder die Insel verlassen noch mit der Außenwelt kommunizieren. Ich wollte meine Mutter anrufen. Ich wollte ihr sagen, dass es mir gut ging, aber ich wollte ihr nicht sagen, dass ich mit dem Mann gesprochen hatte, für dessen Scheidung sie zwölf Jahre gebraucht hatte.
Die Flugzeuge stürzten im Fernsehen immer wieder ab. Und in meinem Kopf.
Ich ging in zwei Tagen zweimal nach draußen. Das erste war mein typischer Morgenlauf zum Feinkostgeschäft. Der Mann, der mir seit fünf Jahren Kaffee serviert hatte, begrüßte mich mit zitternden Händen und entschuldigte sich. Er war nahöstlicher Abstammung. Mir wurde klar, wie dumm es war, dass ich ihn nie nach seinem Namen gefragt hatte.
Ich überlegte, wie ich ihn trösten sollte, als ein Polizist hereinkam und direkt zur Theke ging. "Seit wann kennst du mich?", Fragte er direkt und beinahe wütend. Der Mann antwortete. "Drei Jahre?" Der Polizist nickte und reichte ihm ein Stück Papier. „Das sind meine drei Zahlen. Wenn irgendjemand mit dir fickt, rufst du mich an und ich komme rüber und sprenge ihnen in den Kopf."
In dieser Nacht ging ich raus, um ein Bier und vielleicht jemanden zum Reden zu finden, obwohl ich nicht wusste, was ich sagen sollte. Ich wanderte durch Chelsea, seine Straßen waren voller anderer Zombies, die hofften, wieder zu leben. Ich kam an Rawhide mit seinen schwarzen Fenstern und dem Stacheldraht-Logo vorbei. Es war eine Bar für die Muscleboy-Lederszene, ein Boxenstopp für diejenigen, die später in einer Maske oder einer Schlinge landen könnten. Ein Schild vor der Tür kündigte an: „Free Beer Tonight. Komm rein und umarme deinen Daddy. “
Nur ein Typ mit Papaproblemen würde das lustig finden. Also habe ich gelacht und gelacht.
